Les Humeurs de Svetambre

        Je n'ai plus le temps de chroniquer mes lectures, mais j'ai toujours envie de partager, de faire découvrir mes coups de coeur. Alors ce sera du trois en un, trois livres dans un billet, trois livres que je viens juste de finir ou suis en train de lire et que je prends grand plaisir à lire.

        L'artbook, pour commencer. Il s'agit de Manhattan Ghosts, un texte de Philippe Ward, sur des photos de Mickaël Laguerre, publié chez Rivière Blanche. New York, la ville dont sont tombés amoureux le père et le fils, la musique, et des photos magnifiques. Je connais et j'aime les livres de Philippe Ward, je savais que je prendrais plaisir à lire l'histoire qu'il a concoctée, l'histoire d'une flic new-yorkaise vivante qu'un fantôme (un ami de son père) emmène dans l'autre monde, le purgatoire où les âmes des morts attendent, pour mener l'enquête sur la disparition de John Lennon. Je savais bien que ça serait jubilatoire, et que ça me donnerait envie de réécouter Lennon, et aussi Billie Holiday, Marylin Monroe et tous les autres. Je le savais, mais je ne m'attendais pas à avoir le souffle coupé devant les photographies de Mickaël Laguerre ! Des images splendides, en noir & blanc ou en couleurs, des prises de vue intimistes ou des paysages urbains grandioses, classiques ou très rares. Magnifique !

        Et d'ailleurs, j'aimerais beaucoup avoir la légende des photos. Parce que ces toits, parce que ces statues, parce que ces couleurs sont extraordinaires, et que je voudrais pouvoir explorer, via le net à défaut de pouvoir prendre l'avion, pour en voir davantage... Et puis je me dis que toutes les photos qu'a prises Mickaël ne sont sûrement pas contenues dans le livre, alors...

        Et puis je voudrais la play-list, aussi. Parce que je saurai facilement retrouver certains morceaux, comme "Imagine", mais peut-être pas tous. Alors, une page web dédiée à Manhattan Ghosts ? En voilà une idée qu'elle est bonne !

        Le roman, ensuite. C'est Car les temps changent, de Dominique Douay, paru aux moutons électriques, dans la collection Helios (coll. de poche que se partagent à présent les Indés de l'Imaginaire), sous une couverture signée Sylvie Chêne. J'attendais avec impatience la parution de ce roman (et la réédition de L'Impasse-temps qui figure en bonne place dans ma PAL -- j'ai longuement hésité entre commencer par l'un ou par l'autre, et la curiosité l'a emporté). J'ai eu l'occasion de parler ici ou là (sur facebook, je crois) de son recueil de nouvelles Cinq solutions pour en finir, et de la novella intitulée "Car les temps chagent", une novella en cinq parties entrecoupées par trois autres nouvelles. C'est ce texte que Dominique Douay a repris, amplifié, complété. Il lui a donné un background et une profondeur, du réalisme -- et du coup un je-ne-sais-quoi de tragique -- et une fin surprenante, qui à la fois explique et... Chut ! Ne comptez pas sur moi pour en dévoiler trop. Allez lire le pitch sur le site des moutons et laissez-vous tenter. Sachez seulement que je n'étais pas peu fière en découvrant, dans cette interview, que je ne suis pas peu fière d'avoir contribué à pousser D.D. à passer à l'acte ;-) et à faire de cette nouvelle un roman.

        Une autre chose dont je ne suis pas peu fière (je suis en mode fan, ça se voit ? ^^), c'est que Dominique m'ait demandé d'écrire un petit témoignage ou je ne sais comment ça s'appelle, sur mon rapport à ses livres, pour le dossier du prochain Galaxies qui lui est consacré. À ce propos, double gag : je ne savais pas, en l'écrivant, que devaient paraitre Car les temps changent et l'Impasse-temps et lui ne savait pas que je collaborais à Galaxies et que j'aurais la chance de lire ce numéro en avant-première. Je peux vous l'annoncer: c'est du grand cru !

        L'anthologie, enfin. C'est Noëls d'hier et de demain, dirigée par Pierre-Alexandre Sicart pour les éditions Argemmios, et magnifiquement illustrée par Caza. Je la lis avec un pincement au coeur, parce que c'est le dernier ouvrage publié par les éditions Argemmios fondées il y a six ans par mon amie Nathalie Dau et qui ferment leurs portes, faute de repreneur. Je la lis aussi avec grand bonheur, parce que le thème est formidable et que les textes l'abordent tous de façon très différente, qu'ils sont originaux et -- osons le mot -- beaux. Alors, oui, bien sûr, ils sont aussi irréguliers, oui, bien sûr, il y en a qui m'accrochent moins que d'autres, c'est le principe d'une anthologie. Mais quel plaisir de découvrir tel auteur dont on n'avait pas entendu parler et dont on a subitement envie de découvrir les oeuvres complètes ;-)

Les "contes" de Noël réunis par Pierre-Alexandre ne sont pas pour les enfants. Certains d'entre eux sont durs, ou cyniques, ou poignants. Certains sont drôles, ou tendres. Il y a de la science-fiction, du fantastique, du merveilleux... Il y est question de sapins, du Père Noël, du Messie... et de bien d'autres choses encore. C'est un livre formidable, et à peine paru, c'est un livre rare. On peut le commander exclusivement sur la boutique en ligne d'Argemmios, jusqu'au 24 juillet et dans la limite des stocks disponibles. C'est déjà un collector, et ça me fait mal de penser qu'il n'a que si peu de temps pour rencontrer son lectorat (il n'est pas disponible en numérique). Il y a de grands noms, au sommaire, et quelques auteurs moins connus, soigneusement sélectionnés (David Baquaise, Olivier Boile, Ophélie Bruneau, Orson Scott Card, Muriel Essling, Pierre Gévart, Léo Lamarche, Meddy Ligner, Jean-Marc Ligny, Claude Mamier, Élodie Meste, Damien Nortier, Anne Rossi, Alain Rozenbaum, Nicolas Saintier, Léa Silva, Ian Watson et Dean Whitlock). Je sais tout le travail que représente une anthologie, et je sais le soin qu'a mis Pierre-Alexandre à réaliser celle-là, à traduire les textes anglo-saxons, alors j'ai envie de lui dire bravo.

Et comme je ne veux pas finir sur une note de nostalgie, voici un très bref aperçu de ce qui m'attend :

La Révolte d'Albi, de Claude Mamier

Mystère en Atlantide, de Philippe Ward & Sylvie Miller

La Chimère aux ailes de feu, de Li-Cam

Et bien sûr L'Impasse-temps, de Dominique Douay, dont je parlais plus haut, et plein d'autres encore...

Allez, la prochaine fois, je vous parle de mes lectures en numérique ;-) Là aussi, il y a du très bon !

Le dieu était dans la lune, d’Hervé Thiellement

éd. Black Coat Press, coll. Rivière Blanche

Un jour, Gontran Rieu, accompagné de Créon, un Camégékko mâle accroché à son oreille gauche, rencontra Madame Labette, une anibulle. Les anibulles sont des êtres vivants et pensants capables de se passer d’atmosphère, de voyager dans l’espace plus vite que la lumière et de loger en leur sein des astronefs avec leurs occupants. Or, Labette est une anibulle de type 4, je vous prie, et qui plus est, à la recherche d’un partenaire pour faire du commerce entre les systèmes (stellaires, évidemment, les systèmes : quoi d’autre ?)

Et c’est ainsi que Labette l’anibulle embaucha Gont l’humano et son Camégékko télépathe. Cette joyeuse équipe rencontra par la suite plusieurs personnes (avec ou sans Camégékko), humaines ou non, et bourlingua gaiment entre les étoiles jusqu’au moment où Dieu se réveilla, quelque part sur une lune boueuse, et décida de se faire adorer, d’asservir et de détruire. Plus exactement, elle s’éveillera bien plus tard, mais un saut dans le passé lui permettra de se trouver sur le chemin de l’anibulle et de ses amis, et de découvrir qu’on peut être Dieu sans pour autant éviter les ennuis.

Le dieu était dans la lune est un roman de SF jubilatoire et jouissif (pléonasme ? Tant pis. Je persiste et signe), dont l’intrigue est moins bordélique que ce que je vous laisse entendre. Son seul défaut est de déborder de personnages amicaux, sympathiques et ayant à peu près tous le même caractère et les mêmes goûts (au premier rang desquels faire l’amour) (mais non, ce n’est pas ça le problème !) Du coup, l’ensemble manque de contraste et l’histoire pêche par excès d’harmonie. Ce qu’entreprend la joyeuse troupe qui vit dans l’anibulle réussit toujours, ou presque. On frôlerait l’ennui si, heureusement, Labette, Gont (et Hervé Thiellement) ne débordaient d’idées. Et on arrive sans s’en apercevoir à la fin du bouquin qu’on a lu d’une traite, un large sourire plaqué sur le visage (mes zygomatiques ne vous remercient pas, monsieur Thiellement !) avec l’envie de lire de nouvelles aventures de cette bande de Branquignols de l’espace. (En réalité, la référence cinématographique qui vient à l’esprit en lisant ce bouquin serait plutôt Tout le monde il est beau, tout le monde il est gentil.) J’espère juste que la suite connaîtra un peu plus de suspens, parce que… Parce que je suis le type de lectrice qui fonctionne comme ça, tout simplement.

Alors, j’aurais pu vous parler de l’aspect plus profond et plus sérieux du roman. Jean-François Thomas le fait très bien dans Galaxies n°16 où il écrit « Sans en avoir l’air, Hervé Thiellement s’attaque au fanatisme et au dogmatisme, notamment religieux, et prône la liberté, l’amour et l’amitié. » Son analyse du roman (qui ne se limite pas à cette seule phrase) est très intéressante. Mais moi, en lisant Le dieu était dans la lune, je suis passée à côté de tout ça. D’une part parce que je connais les opinions de l’auteur que j’ai le plaisir de compter parmi mes amis, et que nous avons souvent l’occasion de débattre des sujets qui nous passionnent tous les deux (et si on est d’accord sur l’essentiel, on peut batailler sévère sur certains points). De l’autre parce que, pour tout vous avouer, j’étais trop occupée à me fendre la poire.

Et vous savez quoi ? C’est précieux. Merci Hervé !

Lucie Chenu

Le Petit Jardin des fées                                          

Anne Duguël, alias Gudule

éditions [Mic_Mac]

collection Prétexte

illustration de couverture : Xavier Collette

octobre 2010, 176 pages, 17 €

Le petit jardin des fées est un roman pour adultes, c'est pourquoi Gudule l'a signé Anne Duguël, son nom de plume réservé aux adultes (alors que Gudule, son nom de plume tout court, a servi surtout pour ses ouvrages jeunesse, mais pas que, la preuve, les deux omnibus publiés chez Bragelonne : Le Club des petites filles mortes et Les filles mortes se ramassent au scalpel) (en fait, Gudule explique la raison de ce nouveau changement de pseudonyme dans une interview récente). Il est paru aux éditions [Mic_MaC], dans la collection Prétexte, une collection pour adultes, donc, chez cet éditeur spécialisé pour la jeunesse. C'est un roman d'horreur, mais pas de fantastique. Est-ce pour cela, je ne sais pas, mais toujours est-il qu'on a peu parlé de ce livre, comparé à d'autres titres de Gudule. Ce qui est bien dommage, à mon humble avis, parce que ce bouquin est excellent, et que je me suis régalée à sa lecture. Un seul regret pour ce livre superbement illustré par Xavier Collette : qu'on en parle si peu. À vrai dire, même le site de l'éditeur n'est pas à jour, et c'est sur Le Littéraire que j'ai trouvé l'illustration de couverture. (Attention, je trouve que la chronique de Serge Perraud, très intéressante au demeurant, dévoile un peu trop l'histoire, donc à vous de voir si vous avez envie de la lire avant de lire le roman. Je trouve aussi que dans la réserve qu'il émet, S. Perraud confond l'auteur et son personnage…)

Vanille et Fleur sont en vacances chez leur mamie, Claudine Duchemin, à Pastourou, un village du Tarn. Elles y jouent tous les jours avec Nina, la fille du maire et de la tenancière du bar-tabac. Les trois fillettes vont dans le « jardin aux simples » et écoutent de la musique, et dansent, dans l'espoir d'attirer les fées. Elles vont effectivement attirer quelque chose, mais pas ce qu'elles espéraient.

Dès le début, on sait que quelque chose s'est passé, quelque chose de dramatique qui concerne Fleur. Mais on ne sait pas quoi, on devine, peu à peu. On comprend à demi-mot, on se trompe peut-être, et on découvre bien plus que ce à quoi l'on s'attendait.

L'histoire est racontée tour à tour par une dizaine de personnages, neuf, très exactement, qui jouent un rôle plus ou moins important. Il y a Vanille, la grande sœur de Fleur, Nina, et Claudine, dont on découvre peu à peu le passé douloureux. Et puis les parents de Nina, et d'autres encore. Et tous ces gens nous parlent comme si on était au courant, comme si l'on savait ce qu'il s'était passé, alors qu'on n'en sait rien. Et ils ont tous une façon bien à eux de s'exprimer. Les fillettes parlent comme des enfants, elles ont des préoccupations d'enfants, un langage d'enfants – plus ou moins, car elles n'ont pas le même âge, et puis l'une est parisienne et parle de sa sœur, l'autre est de Pastourou et parle de son village. Les adultes n'ont pas du tout les mêmes préoccupations, d'ailleurs, ils ont tous des choses différentes en tête, certains sont heureux de vivre, d'autres ressassent de vieilles rancœurs, voire de grands malheurs. Il est question de fenêtres bouchées, de chasseurs bourrés, et puis de lourds secrets, à peine murmurés.

Au début, j'ai cru que je n'allais pas m'habituer à ces changements de narrateurs si fréquents – chaque « témoignage » dure entre une et trois pages – et puis, bien sûr, je m'y suis fait très vite. Bien sûr, parce que Gudule – pardon, Anne Duguël – a un immense talent, alors on y croit, on rentre très vite dans l'histoire et dans les sentiments, les émotions des habitants de Pastourou. Et aussi parce que les narrateurs étant présentés en annexe, en tête de roman, il est aisé de s'y reporter, le temps de faire connaissance. (À la fin du livre, c'est la généalogie des principaux personnages qui est indiquée, et c'est une autre très bonne idée.)

Et petit à petit, ces narrateurs qui, en apparence, ne parlent pas de la même chose, ne racontent pas la même histoire, dessinent une image, à la façon d'un puzzle, ou plutôt d'une toile, par petites touches impressionnistes. Il y a des moments de chagrin, de la peur, mais aussi des rires et des rêves. Il est question d'amour dans ce livre, et de haine aussi. De souffrance et de bonheur. D'erreurs, oh oui ! De ces choses très simples, très quotidiennes, qui construisent un destin, une personnalité.

Tous ces gens ont des tons qui sonnent terriblement juste. Ce n'est pas un style littéraire que nous offre Gudule, mais neuf. Neufs voix qu'on a l'impression d'entendre parler avec des accents du Sud, de Paris ou du Wisconsin, neuf paroles exprimées avec retenue, humour ou colère, neuf personnes dont on devine, par la façon qu'elles ont de s'exprimer, ce qu'elles ont vécu, les voyages, les expériences, les épreuves qui les ont forgées. Parce qu'en fait, plutôt que de raconter ce qui est arrivé à Fleur, chacun dit ce qu'il a vécu, récemment et autrefois.

C'est du grand art, et c'est bon !

  edit : une précision que j'ai oublié de donner. Ce bouquin est un roman d'horreur, mais il n'est pas malsain. Il ne m'a pas mise mal à l'aise comme certains textes. Et pour ça aussi, chapeau Gudule !